Nun hat er also tatsächlich ein Notizbuch gekauft, roter Kunststoffumschlag, Format A5, zartblau liniert mit abgerundeten Ecken, die Blätter am Seitenrand perforiert und von einer starken Spirale zusammengehalten. Praktisch zum Umblättern und Herausreißen einzelner Blätter. Unerwünschtes, Falsches kann so mühelos und rückstandsfrei entfernt werden. Das ist vielleicht nötig und ohne viel Umstände möglich.
Der Mann will schreiben. Er ist Autor und hat sich vorgenommen es wieder zu tun. Es ist bereits eine Weile her, dass er zuletzt etwas geschrieben hat. Zu lange.

Blöd nur, dass er nicht weiß, was er schreiben soll. Bisher ist ihm noch nichts Vernünftiges eingefallen. Schreibblockade nennt man das und es ist ein quälender Zustand. Er hat sich das Hirn zermartert, aber außer vagen Ideen, die sich bald wieder verflüchtigt haben, und unbrauchbarem Zeug – nichts.
Nichts ist schlimmer für einen Autor.
Er weiß, dass es keinen Sinn hat, krampfhaft nach einem Thema, einem Motiv zu suchen, dennoch kreisen seine Gedanken ständig darum. Es ist sein Lebenszweck, zu schreiben. Es ist das, was er am besten kann und am liebsten tut. Es gibt für ihn nichts Schöneres als dieses Gefühl, im Flow zu sein, wenn ihm ein Text scheinbar mühelos aus der Feder fließt, sein Hirn wie fremdgesteuert im Fundus seines Wortschatzes wühlt und seine Fantasie dem Sturm der Ideen fast nicht folgen kann.
Natürlich nur, wenn es funktioniert.
Und jetzt?
Das Gegenteil. Zähe Synapsen, träger Gedankenfluss, keine oder unbrauchbare Ideen, Lust- und Antriebslosigkeit, schleppende Zeit. Gegen diesen Zustand gibt es nur ein Mittel.
Er muss schreiben! Es ist höchste Zeit.

Erst einmal jedenfalls ein neues Notizbuch.
Es liegt auf dem Schreibtisch und er betrachtet es erwartungsvoll. Noch ist es geschlossen und wartet – ein magischer Moment. Mit dem Aufschlagen der ersten Seite sollte sich ein Prozess in Gang setzen, den der Autor schon oft beglückend erlebt hat, wenn im Kopf ein Gedankenbündel kreiselt, allmählich Gestalt annimmt, sich ein erster Satz aus dem Dunkel der Gehirnwindungen schält, den Weg auf das Papier findet, dann ein zweiter, ein dritter, weitere. Großartig, wenn sie sich dann zu Absätzen formen und schließlich Seite um Seite füllen, ein Strom, der nicht mehr aufzuhalten ist und erst zur Ruhe kommt, wenn alles zu Ende gedacht und aufgeschrieben ist und nichts mehr offenbleibt.
So ist es jedenfalls gewöhnlich. Er ist daher trotz der Flaute, in der er steckt, zuversichtlich.

Er öffnet also erwartungsvoll und beinahe andächtig das Notizbuch und schlägt die erste Seite auf. Sie ist leer und schaut ihn freundlich und einladend an. Die zartblauen Zeilen versprechen Halt und Orientierung.
Er weiß, der erste Satz ist wichtig. Der muss passen. Kein erster Satz – keine weiteren! Die beste Idee, für eine Erzählung zum Beispiel, eine Kurzgeschichte oder einen Roman, leidet unter einem nichtssagenden ersten Satz, geht vielleicht sogar unter. Ihm gebührt daher die ganze Aufmerksamkeit des Schreibers.
Das Problem ist also immer der erste Satz. So viel steht fest.
Vorher braucht er aber noch ein Thema. Hat er eines gefunden, ergibt sich der erste Satz meistens automatisch und von selbst.
Hm, er hatte doch schon eines. Was war es bloß? Er hat schon so vieles geschrieben und muss achten, sich nicht zu wiederholen. Ein gutes Thema, einen packenden Stoff zu finden ist nicht einfach, beinahe noch schwieriger als einen guten ersten Satz.
Zuvor muss aber auch noch das Genre festgelegt werden. Soll es ein Roman werden, eine Erzählung oder eine Novelle, eine Problemgeschichte oder eine Betrachtung, ein kluger Essay oder eine vertiefende Schau auf eine philosophische Frage, zu der er Erhellendes zu sagen hätte? So etwas schreibt sich allerdings nicht so einfach.
Falls er jedoch vorhat, eine Botschaft zu vermitteln, ist ihm abzuraten. Besser nicht!
Botschaften haben etwas Besserwisserisches an sich und können leicht in eitle Selbstbeweihräucherung und Nabelschau ausarten. Was hätte er denn schon über sich mitzuteilen, so aufregend ist nun auch wieder nicht, was er erlebt hat. Nicht einmal mit irgendwelchen schmutzigen Affären, peinlichen Geheimnissen oder bizarren Absonderlichkeiten kann er aufwarten.
Andererseits hat er schon genug belangloses, geschwätziges Zeug gelesen hat, das – er fragt sich wie? – doch einen Weg an die Öffentlichkeit gefunden hat.
Man muss wohl einen Namen haben, als bunter Vogel oder mit einer komischen Macke, einem frühkindlichen Trauma oder einer seltsamen Obsession wahrgenommen werden, um vom Feuilleton als interessanter Debütant geadelt zu werden. Hast du einen Namen, kannst du alles schreiben, auch Schmonzetten und nichtssagenden, banalen Kitsch, einen Versuch über die Müdigkeit z.B., eine Betrachtung über die Langeweile oder ähnlichen Schwachsinn.

Dennoch, Finger weg von Bekenntnisliteratur! Die ist grundsätzlich problematisch. Meistens hat sie etwas sektiererisch Verbissenes an sich. Besserwisser und Überhebliche wähnen sich immer auf der richtigen Seite, das ist allgemein bekannt. Sich zu etwas zu bekennen, ist sicher kühn, grenzt aber auch ab. Niemand mag so etwas.
Das ist nicht des Autors Sache. Er will gar nicht mutig sein, vulgär schon gar nicht. Er hat auch nichts zu bekennen, jedenfalls nichts, wofür sich Scham lohnte. Öffentliche Schuldbekenntnisse können schnell larmoyant und peinlich werden und erinnern an Beichte und Geständnis. Das ist Literatur für Voyeure. Nichts für ihn.

Über diesen Überlegungen hat der Autor jetzt beinahe auf sein Vorhaben vergessen. Ein Thema hat er noch immer nicht und natürlich auch keinen ersten Satz. Auch das Genre steht noch nicht fest. Ein bisschen mitleidig schaut ihn das unschuldige Notizbuch an, findet er. Schon gut, es muss noch warten, er ist noch in der Findungsphase.

Schließlich muss man den Lesern etwas bieten, denkt er, so viel steht fest, etwas, was sie beim Lesen bei der Stange hält und sie nicht zum Gähnen bringt und das Geschriebene weglegen lässt. Das Schlimmste für einen Autor ist, wenn einem Leser mittendrin langweilig wird und er das Buch, vielleicht für immer, beiseitelegt – ein Albtraum! Leser sind eine kapriziöse Spezies, ihre Gunst ist höchst fragil und man muss sie tunlichst bei Laune halten. Als Autor schwankt man stets zwischen der gefälligen Bedienung des Lesergeschmacks und kompromissloser Eigenbrötelei.
Schreiben ist überhaupt gefährlich, denkt der Autor, „weil ja die Gefahr droht, dass irgendjemand die Sätze am Ende auch liest“, und es empfiehlt sich, sorgfältig über jedes Wort nachzudenken. Diese Weisheit hat er von der Philosophin Bettina Stangneth, die sich auskennt, was das Schreiben betrifft.

Noch immer zermartert sich der Autor das Gehirn auf der Suche nach einem Stoff. Bis jetzt hat sich noch immer etwas ergeben und er wird auch diesmal fündig werden, und er wird darüber schreiben, soviel steht fest.
Vom Werden ist zunächst allerdings noch keine Rede. Vorerst geht es nur ums Wollen.

Am liebsten möchte er etwas erzählen. Eine Geschichte. Eine, die interessant ist, berührt und jedenfalls zum Lesen verlockt.
Spannend soll sie sein, auch humorvoll und sie darf auch prickeln. Eine Prise Erotik kann durchaus sein, nicht vulgär natürlich, aber animierend. In modernen Romanen wird auf gefühlt jeder zwanzigsten Seite kopuliert, was das Zeug hält. Das Überangebot an Sexszenen ist schon peinlich und man muss schon froh sein, ein Buch ohne (explizite) Stellen zu finden.
Andererseits: Sex sells! Na gut, soll sein. Warum nicht? Das kann der Autor auch.

Er hat schon einige Bücher geschrieben. Bestseller ist leider keiner dabei, aber das
macht nichts, jeder kann eben kein Schwergewicht sein wie Joanne K. Rowling, Hera Lind oder Thomas Brezina.

Mit dem Schreiben ist es so eine Sache. „Schreiben ist leicht“, sagt Mark Twain. „Man muss nur die falschen Wörter weglassen“. Da hat er freilich recht! Allerdings klingt das einfacher als es ist, wie ein Rezept, das man nur penibel befolgen muss und schon klappt es wie am Schnürchen. Aber – und darüber spricht Mark Twain nicht – um etwas wegzulassen, muss erst einmal etwas DA sein. Falls etwas DA ist, Wörter und Sätze eben, muss es laufend beurteilt werden: richtig oder falsch? Und wenn man dann die falschen Wörter entfernt (besser ist es freilich, sie von vornherein gleich gar nicht erst zu verwenden) – schwuppdiwupp! – sollte noch etwas übrigbleiben.
Wenn er ehrlich ist, unter allem, was er bisher geschrieben hat, ist etliches dabei, das vor falschen Wörtern nur so wimmelt. Im Nachhinein gesehen jedoch leider zu spät. Das liegt vermutlich daran, dass er nicht gewusst oder bemerkt hat, dass sie falsch sind. Perfiderweise sieht man den falschen Wörtern nicht sofort an, dass sie falsch sind. Das macht es so schwierig, sie zu vermeiden.

Der Autor seufzt.
Das sind zwar alles wichtige Einsichten, aber sie füllen die Seite nicht, die ihn immer noch keusch wie zu Beginn und mittlerweile schon etwas vorwurfsvoll anschaut, wie ihm scheint, daneben sein Lieblingskugelschreiber und beide warten nur darauf, benützt und endlich mit einem Text, was immer es auch sein mag, beschenkt zu werden.

Der Autor hat ein Faible für schönes Schreibgerät. Er bildet sich ein, das Schreiben ginge leichter, wenn ein Kugelschreiber oder eine Füllfeder angenehm in der Hand liegen.
Man mag einwenden, dass es egal sei, womit man schreibt, es komme doch auf den Inhalt dessen an, was man zu Papier bringe, womit es geschrieben werde, sei nebensächlich. Im Prinzip tut es auch ein ordinärer Bleistift.
Das ist natürlich richtig und der Autor weiß es auch, aber das Schreiben, gleichgültig wie banal es ist, was er zu Papier bringt, macht ihm mit einem eleganten Schreibgerät einfach mehr Spaß. Er ist überzeugt, das Geschriebene wird dadurch sogar besser. Er ist sogar überzeugt, dass ein solcher Text weniger Probleme mit falschen Wörtern hätte. Gut, das ist zwar Ansichtssache und vielleicht etwas exzentrisch, eine Marotte wahrscheinlich.
Er meint sogar, dass selbst ein banaler Satz, mit einer Füllfeder geschrieben edel aussieht und damit auch enorm an Aussage gewinnt.
Natürlich, ein schlechter Satz wird nicht zwangsläufig besser und seine Aussage nicht richtiger, wenn er optisch gefällig aussieht und falsche Wörter nicht automatisch zu richtigen, weil sie elegant geschrieben sind.
Selbstverständlich weiß der Autor das, aber die Sorgfalt, die man auf ein schönes Schriftbild legt, mag tatsächlich auch den Inhalt des Geschriebenen positiv beeinflussen, da der Flüchtigkeitsfaktor wegfällt. Es ist eine Binsenweisheit, dass eine schludrige Schrift fehleranfälliger ist. Das weiß jeder Lehrer.
Der Geliebten beispielsweise seine Gefühle mit einem Gedicht zu vermitteln, erfährt dadurch enorme Aufwertung und vermittelt die beabsichtigte Wertschätzung aufs Nachhaltigste. Ein hingeschmiertes Gedicht verliert hingegen seinen Nimbus und sei es noch so gut. Schwindet dann auch die Zuneigung der Verehrten, liegt die Ursache auf der Hand und der Schreiber darf sich nicht wundern, wenn sie aus dem schlampigen Schriftbild auf ebensolche Gefühle schließen wird.

Jetzt ist der Autor leider schon wieder etwas vom Thema abgekommen und er kehrt reumütig zurück. Höchste Zeit, denn sein schönes Notizbuch gähnt ihn bereits gelangweilt an, wie er besorgt bemerkt. Das muss jetzt wirklich anders werden.

Mittlerweile ist ihm auch bereits etwas eingefallen, ein Thema nämlich. Er hat sich entschlossen, nun doch über sich zu schreiben. Über sein Leben, seine Erfahrungen und so. In Ermangelung einer anderen zündenden Idee.
Er wird jedenfalls vorsichtig dabei zu Werke gehen.
Er könnte natürlich auch ein Leben erfinden oder auch einfach nur Gedanken mitteilen, die ihm oder seiner erfundenen Figur durch den Kopf gehen, am Morgen beispielsweise, wenn das Aufstehen noch schwerfällt, beim Zähneputzen, Toilettengang, Schminken oder Rasieren, Überlegungen und Einsichten, die sich manchmal aufdrängen und die er für mitteilenswert hält. Reflektieren nennt man das. Ob das allerdings jemanden interessiert, weiß er nicht.
Auf jeden Fall muss er in Erwägung ziehen, dass es Menschen gibt, denen sein Leben egal ist und die vielleicht genervt sind, dass sich da schon wieder einer genötigt fühlt, sie an seinem Leben, das genauso langweilig ist wie ihr eigenes oder seinen geistigen Platitüden teilhaben zu lassen.

Zuviel darf sich der Autor jedenfalls nicht erwarten. Die Leute haben genug mit ihren eigenen Problemen zu tun. Warum sollten sie wissen wollen, wie es anderen, noch dazu erfundenen Figuren geht?
Egal, was er schreibt, um Gottes willen, kein Pathos! Pathos muss unter allen Umständen vermieden werden, das kann leicht in Kitsch abgleiten.

Deshalb ist der erste Satz so wichtig. Erfüllt er die Forderung, ein guter Satz zu sein nicht, kann er auch den Rest vergessen und ihn entsorgen, bevor er auf Papier sein Unwesen treibt.
Er seufzt. Leichter ist ihm deswegen nicht.
Wie machen das die anderen Autoren, seine arrivierten Kollegen und Kolleginnen, denkt er verzagt und ist nahe daran, vorerst einmal eine Schreibpause einzulegen. Noch fühlt sich der Autor nicht ausgeschrieben, noch glaubt er daran, dass er etwas zu erzählen hat.

„Ein ganzes Leben“ hat Robert Seethaler seinen großartigen Roman genannt, der ein einfaches Leben so wunderbar leicht beschreibt, dass man nur staunen kann, wie wenig es braucht, um es so aufregend und plastisch zu Papier zu bringen. So wenig ist es freilich gar nicht und es erfordert großes Können, die Worte und Sätze so auszuwählen, dass sie die Geschichte nicht erdrücken.
„An einem Februarmorgen des Jahres neuzehnhundertdreiunddreißig hob Andreas Egger den sterbenden Ziegenhirten Johannes Kalischka, der von den Talbewohnern nur der Hörnerhannes gerufen wurde, von seinem stark durchfeuchteten und etwas säuerlich riechenden Strohsack, um ihn über den drei Kilometer langen und unter einer dicken Schneeschicht begrabenen Bergpfad ins Dorf hinunterzutragen.“

So lautet Seethalers erster Satz in diesem Roman und der Autor muss neidlos zugeben: er ist perfekt. Ein absolut großartiger erster Satz. Auch die Länge stört kein bisschen. In modernen Romanen scheinen die Sätze eher wieder zu „Dreiwortsätzen“ zu schrumpfen, denkt er sarkastisch.
„Nicht so lange Sätze, das überfordert die Aufmerksamkeitsspanne der Leser!“, schreit es empört aus dem Feuilleton. Manche Autoren feuern ihre Sätze wie aus einem Maschinengewehr unter die Leser: ratatata! Atemlos hetzt der Leser bis zum Ende des Buches, um es dann erschöpft aus den Händen zu legen.
Wie anders bei Seethaler! Ruhig und gelassen fließt sein erster Satz dahin und benötigt dafür sorglose acht Zeilen. Und keine ist zu viel. So ein erster Satz muss einem erst einmal einfallen, dann kann nichts mehr schief gehen und der Roman nur mehr gut werden. Daran ändern auch einige falsche Wörter nichts.
Der Autor möchte vom gefeierten Schriftsteller lernen und wüsste gerne, welche Wörter er weggelassen hat, nachdem er sie als falsch erkannt hat und warum. Aber darüber schweigt Herr Seethaler verständlicherweise. Der Autor stellt sich vor, wie sein berühmter Kollege Absatz für Absatz, Kapitel für Kapitel seines Manuskripts konzentriert durchforstet hat, um zu prüfen, was zu viel ist, wo der Text mit Unnötigem belastet ist und wie er einzelne Wörter, ganze Sätze und Absätze, vielleicht sogar ganze Kapitel gestrichen hat und das Geschriebene abspeckt, entfettet und verschlankt hat.
So ein Buch zu schreiben, erfordert Kraft. Geistige natürlich. Die muss effizient eingesetzt werden, damit das Buch ein Erfolg wird. Speck muss unter allen Umständen vermieden werden. Die Verlage wollen schlanke, fettfreie Bücher haben. Sie wissen schließlich, was der Markt und die Leser wollen. Manuskripte mit Speck am Text verkaufen sich nicht, behaupten sie. Solche drucken sie nicht. Verlage wollen mit den Büchern Geld verdienen. Also müssen sie den Lesergeschmack bedienen. Sie beschäftigen schließlich hochbezahlte Lektoren, die streng darauf achten, ob die vorgelegten Manuskripte nicht etwa zu fett geraten sind. Enthält ein vorgelegtes Manuskript zu viele falsche Wörter und ist zu fett, wird es zurückgewiesen. Gnadenlos. Da sind die Lektoren streng.
Schon Flaubert hat gewusst, dass ein „falsch gesetztes Wort das ganze Buch zerstört“.

Nicht wenige Autoren resignieren betrübt und stellen das Schreiben ein, bevor sie noch so richtig begonnen haben. Andererseits ist den Lesern damit auch so manches Buch erspart geblieben und man liegt vermutlich nicht falsch in der Annahme, dass die Menge der unveröffentlichten Bücher die der gedruckten weit übersteigt.
Wie tröstlich, dass es Experten gibt, die genau wissen, was ein gutes Buch ausmacht und welche Bücher der Leser für gut befinden soll. Leser sind im Normalfall keine Experten, sie trauen ihrem eigenen Urteil oft nicht und überlassen es den Verlagen, ihren Lektoren und Rezensenten, ihnen zu erklären, welche Bücher gut oder gar herausragend sind und deshalb von ihnen unbedingt gelesen werden sollen. Es ist sicher ein schwieriger und verantwortungsvoller Job, ein Manuskript zu entfetten und dem Autor seine störenden Unarten abzugewöhnen. Autoren sind bloß deswegen, weil Sprache ihr Arbeitsmaterial ist, nicht davor gefeit, Fehler zu machen.
Einer der schlimmsten Fehler, den Autoren nach Meinung der Lektoren machen können, ist also, falsche Wörter zu verwenden, zum Beispiel unnötige Adjektive, diese schrecklichen Unwörter, eine wahrhaft schlimme Unsitte, die dazu führt, den Leser zu entmündigen und ihm das eigenständige Denken abzugewöhnen. Ist doch klar, dass „Unwörter schrecklich“ und „Unsitten schlimm“ sind und dass das „Denken eigenständig“ sein soll, kann erwartet werden, darauf muss nicht noch zusätzlich mit einem Adjektiv hingewiesen werden. Das sei Wortmüll, sagen sie, wertloser Plunder, sprachliches BlingBling, Schund eben. Wie ein Tsunami würden diese unseligen Füllwörter den Text überfluten und ihn ertränken, nähmen sich nicht Experten ihrer an und würden sie gnadenlos ausmerzen. Der Autor kennt mittlerweile auch die Diagnose für diese unnötige Überfülle: Pleonasmus. Das hört sich an wie eine ansteckende Krankheit und ist auch so gemeint. Damit streckt man die Sätze nur und gewinnt als Autor nichts, schon gar nicht die Begeisterung eines Verlages und seines Lektors. Und die der Leser auch nicht. Angeblich.
Schlanker! Fettfrei! urteilt der Lektor und streicht alles, was dagegen verstößt und den Text belastet, gnadenlos an und durch.

Oh Gott! Schon wieder!
Er hat sich schon wieder ablenken lassen. Furchtbar, wie schwer es ist, bei der Sache zu bleiben und seine Gedanken im Zaum zu halten.
Zurück also zur Entschlackung der Texte und wirkungsvoller Strategien dazu!

Vielleicht, denkt er messerscharf, wählen Herr Seethaler und andere Meisterschreiber von Haus aus ohnehin nur die richtigen Wörter und sie müssen erst gar nichts weglassen. Das wäre natürlich wahre Meisterschaft im Sinne Mark Twains. Das muss man neidlos anerkennen.
Autoren, die diese Kunst beherrschen sind zu bewundern. Mit wenigen, gekonnten Strichen, wie in einem Bild, das auf das Wesentliche konzentriert ist, eine Figur, einen Charakter oder eine Situation so zu umreißen, dass wir sie sofort verstehen, als ob wir sie persönlich kennen würden, ist einfach großartig. Wer so schreibt, braucht vor falschen Wörtern keine Angst zu haben.
Das imponiert unserem Autor. Daran muss er noch arbeiten. Theoretisch weiß er zwar, wie es geht, aber im Eifer des Schreibens, schaffen es dann doch immer wieder auch falsche Wörter, sich in den Text zu schwindeln.

Es ist zweifellos verlockend, den Stil großartiger Autoren zu kopieren, so zu schreiben wie …, aber das wäre entweder Sarkasmus oder billiges Plagiieren, unredlich jedenfalls. Ein Epigone will er keinesfalls sein und dieser Versuchung daher unter allen Umständen widerstehen und seine ganz persönliche Art zu schreiben finden. Das ist sehr schwierig. Leider braucht es oft mehr Wörter als nötig wären, das zu beschreiben, was er will. Das Einfache ist nämlich besonders schwierig. Es ist wie beim Essen. Fett ist der Geschmacksträger und daher bevorzugen wir das Üppige, obwohl wir wissen, dass es alles andere als gesund ist.
Und so kann es beim Schreiben passieren, dass der Autor die falschen Wörter nicht erkannt und deshalb auch nicht weggelassen hat oder wenigstens nicht genug davon. Sie drängen sich meistens schmeichlerisch auf und es erfordert Disziplin, ihrem Charme zu widerstehen. Wie die Cremeschnitte, die auch so verheißungsvoll mit ihrem köstlichen Inhalt lockt und deren spröder Blätterteigdeckel sich so beharrlich der Gabel widersetzt und die herrliche Cremefülle von ihrem beherzten Angriff zuletzt zu einer unansehnlichen Masse zermatscht wird.
Er weiß, dass es verdammt schwierig ist, sie zu erkennen und vor allem zu verstehen, warum sie falsch sind. Weglassen ist leicht, aber es müssen die richtigen sein, also die richtig falschen. Wörter sind Wörter und objektiv gesehen, ist jedes gut und richtig. Es kommt nur darauf an, ob sie im Kontext passend sind. Aber auch wenn sie passend sind, müssen sie noch nicht zwangsläufig gut sein. Sie müssen im Kopf des Lesers ein Bild entstehen lassen, das dem des Autors nahekommt. Das ist schon nicht mehr so einfach. Wie soll der Leser wissen, welches Bild der Autor vor Augen hatte, als er diesen Satz mit diesen Wörtern geschrieben hat?
Aber das ist eben die Kunst eines großen Autors.

Hinterher, wenn ein Buch fertig und vielleicht sogar gedruckt ist, weiß man meistens, was nicht so gut gelungen ist. Man liest und erschrickt über die vielen falschen Wörter, die es doch wieder geschafft haben, übersehen zu werden, sogar vom hochbezahlten Lektor. Der Autor wird also höllisch aufpassen müssen, denn so einfach, wie Mark Twain lässig behauptet, ist es eben doch nicht. Ganz im Gegenteil, es ist unglaublich schwierig, so einfach zu erzählen, dass kein Wort zu viel ist und die Sätze nicht mit unnötigem Ballast beschwert werden und wie der Zucker im Teig versinken.
Manchmal hat er das Gefühl, die Angst vor dem ZUVIEL ist bei vielen Autoren größer, als die, ZU WENIG Wörter zu verwenden. Dabei sind diese minimalistischen Texte, die auf den ersten Blick manchmal eher wie Fragmente aussehen, für den Leser immens herausfordernd, weil er nicht nur die fehlenden Wörter, sondern auch den Inhalt und die Absicht des Textes ergänzen muss, also die Arbeit des Autors im Kopf fertigzustellen hat. Es ist eine unbedankte Leistung, die der Leser hier vollbringt und der Autor fragt sich, wie der Leser eigentlich dazukommt. So etwas will er seinen Lesern jedenfalls nicht zumuten.
Er kennt genug berühmte Bücher, in denen es vor falschen Wörtern nur so wimmelt, verpönte Adjektive ihre Aufgabe lustvoll erfüllen und die Sätze üppig, vielleicht sogar ein bisschen fett fließen.
So what!
Es sind trotzdem Meisterwerke, die den Leser keineswegs entmündigen, indem sie seine Phantasie und seine Aufmerksamkeit einschläfern, sondern aufregende Geschichten hinreißend erzählen.
Eine tiefe Depression bemächtigt sich des Autors.
Verzweifelt starrt er auf das Notizbuch. Durch den Tränenflor, der seine Augen mit schmerzlichem Nass füllt (Autsch! Abgegriffene Phrase!), nimmt er verschwommen wahr, dass die Seite gar nicht mehr leer ist und auch die nächste und die folgenden nicht, wie er beim Blättern unscharf (vermutlich die Tränen!) bemerkt. Er wischt sich die Augen und sieht Buchstaben und Sätze, die die Seiten füllen. In seiner Handschrift!
Mit steigender Erregung liest er. Von Satz zu Satz, von Zeile zu Zeile eilen seine Augen. Es sind seine Gedanken, alles, was ihm die ganze Zeit, in der er auf leere Seiten zu starren meinte, durch den Kopf gegangen und offensichtlich seine Hand autonom in Bewegung versetzt hat, in Schreibbewegung.
Und, soweit er im ersten Durchgang feststellen kann, sind es nicht die schlechtesten Sätze. Jedenfalls hat er schon schlechtere gedruckt gelesen. Auch die falschen Wörter halten sich in Grenzen.
Neugierig blättert er zurück zum Anfang und liest andächtig den ersten, alles entscheidenden Satz:
„Nun hat er also tatsächlich ein Notizbuch gekauft, roter Kunststoffumschlag, Format A5, zartblau liniert mit abgerundeten Ecken, die Blätter am Seitenrand perforiert und von einer starken Spirale zusammengehalten.“
Sicher, er hat schon elegantere, bessere erste Sätze geschrieben, aber auch schon schlechtere. So übel, findet er, ist dieser gar nicht. Einer dieser Meisterautoren hätte ihn vielleicht noch treffender formuliert, aber beim nächsten Mal, wer weiß, wird ihm ein wahrer Meistersatz gelingen.

Und dann, ja dann …

Text: Udo Fellner
Foto: Aaron Burden

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